Dor de cabeça. Sozinha Clara resolveu andar pra ver se se esquecia de ser, ao menos um pouco. No bar pediu uma bebida qualquer, era mesmo pra descansar os olhos. Bem nutrida, fingia ser um cadafalso sua vida, mas nada poderia ser comparado ao desjejum, perdida nas horas, sem encontrar resposta a vozes que emitia por pura vingança, vozes humanas ela poderia ouvir sim. Mentir que não havia nada pra se resolver com ela. Mentir que as dores de cabeça não provinham da sua mente inquieta. Ler livros da literatura clássica. Balzac poderia lhe dar um alívio, não se sentia mais tão amarela no canto da mesa. Era pura peça de arte. Criava personagens que se misturaram na lembrança e criaram Clara antes dela pensar em se criar. Vinha primeiro os arroubos que nunca encontrou e parou de sonhar. Ou parou de pensar em personagens que sonhavam se consolar em Clara. Agora Claudia, depois árvore tímidas e rancorosas. Imensas, mas sem encontrar o céu. Agora Iara, perdida em contos de areia, com o vento da praça a lhe ruminar.

Sentou no bar e pediu uma bebida para não parecer procurando alguém, para não correr o risco de ser abordada, e tratada como frágil, de ser tratada como uma princesa esquecida e depois abandonada. Respirava, mas podia ser pedra e as pessoas passavam.

Naquela manhã não acordou e o quarto anoiteceu. O frio emanava das paredes, das luzes apagadas como um insulto azul-pertinente. Com olhos abertos e sem vida para existir ela hesitou em sair da cama. Mas um medo a alcançou. Sentia no seu silêncio voluntário a agressão desse próprio silêncio, um medo de que lhe comprimisse a cabeça, o corpo todo, que implodisse, seca e sem alarde. Morta sozinha num quarto escuro isolado numa casa vazia.

E se livrando do sentir se obrigaria a caminhar até o bar onde pediria uma bebida. E eles passaram: pessoas são pessoas, infelizmente. A vida lhe parecia tal que não mais existiam crianças e nem cachorros perambulando vadios nas ruas. Apenas Clara que não lembrava ter sido criança e os cachorros presos que acharam nela uma diversão.

Podia acreditar fielmente ser invisível. As pessoas são pessoas e passam, tropeçando em pernas de mesa, engarrafando-se nas portas dos banheiros, e conquistando com o bafo esquizofrênico qualquer um que queira ser conquistado, não se pode perder a noite, a noite é da conquista.

Entre vencedores Clara não se encontrou. Eles não a viam. No bar não havia solitários. E ela poderia ser bem notada, mas não o era.

E sentiu um alívio. Não queria mesmo ser vista.

Notou os passos dele, parecia abrir uma trilha, se lançando ao desconhecido, não por coragem, mas por desconhecimento da fraqueza. Clara se sentiu pequena e vulgar em sua presença. Percebia seu rosto limpo, e sua maneira que parecia não ensaiar modos ou antiqualquer coisa para não ser visto. Seu olhar era perdido como de um cego. Entrava naquele bar barulhento e cheio de pessoas que se entorpecem para se sentirem vivas e atraentes como se somasse nele todos os desejos.

Enjoou-se em complacência, em autopiedade. Quem ousaria sentar em outra mesa em sua frente encarnando o silêncio como só ela o faria? Não foi percebido por ninguém, mas sua presença foi violenta a Clara.

Naquela noite ela ouviria sua voz e não iria falar consigo mesma. Naquele instante sentiu o prazer de querer falar com alguém, apesar dos riscos, afinal temia encontrar ali, naquele alguém sozinho que transparecia ser tão verdadeiro, e verdadeiro no sentido de real, de alguém que realmente existe, e não um homem-produto, embalado em força e em promessa de lhe transmitir segurança.

A mãe e o pai. A segurança. A angústia da solidão.

Sua voz interior iria ser som. Ela teria que lhe falar. Ainda que correndo o risco de encontrar nele réplicas fragmentadas de falsa perfeição, de sentimentos mofados de tanto esperar encontrar o perfeito, que depois em amarga desistência pensa em modelar e lapidar o defeituoso.

- Antes do sol nascer eu terei te conhecido; ele disse antes que ela pensasse em pontos e encruzilhadas;

- Eu não procuro mais florestas virgens nem grandes mares povoados para me encontrar, mas me esqueci em meu quarto escuro com livros empilhados que me perturbam em noites quentes causando vertigens e alucinações quando não há ninguém para chamar, não há vistos de passagem e num descontrole corro na rua para pedir um cigarro a alguém, mesmo que eu não fume, assim saberei se existo ou me imagino existindo, respondeu Clara em tom de monólogo;

- Para inspiração de ser você em completude terá que se despir das armas de proteção, essa bomba-relógio que mata sua ingenuidade, tornando-a incapaz de ver você mesma no homem da esquina, aquele mendigo, a quem você pediu cigarro;

- Não sei se o resumo de minha vida foi eu quem fez ou se deixei que ele acontecesse. Conheço de cor os caminhos do trabalho, do cinema, da biblioteca, as subidas, as laterais do muro grafitadas;

- Se incomoda com o cisco no vidro do carro porque sua visão se concentra naquele cisco, e tudo envolta se desfoca;

- Eu tenho medo de já ter dito tudo e sentido todos os sentimentos disponíveis. Tenho medo porque tudo parece congelado, não há mais novidade, e não me sinto feliz nunca, de uma maneira esfuziante e natural, e tenho medo de você por me causar sensações que precedem o óbvio.

Uma chuva de repente, fez com que as pessoas acordassem de um estado anestésico no bar. A maioria das pessoas que conversavam estavam sentadas em mesas do lado de fora, e com a chuva perderam a certeza de seus personagens. Quebrou-se o encanto produzido pelas análises noturnas.

Quando Clara se virou novamente para ele... Sentia uma vontade tão grande em vê-lo na chuva. Como se comportaria, correria? Mas só viu aqueles olhos escuros em pensamento, como se estivessem ainda ali, orando por ela. Ele não estava mais lá.

Ele fugiu? Ou era eco de sua imaginação solitária? A chuva continuava, seus olhos eram o único sentido acionado. Via o bar vazio do lado de fora e as mesas e as cadeiras descansando enfim, a chuva purificando, algumas pessoas despreocupadas na janela...

Onde ele poderia estar?

Alguém a puxou pelo braço e falava rindo algumas coisas que ela achou melhor não tentar entender. Levava-a para dentro daquele bar, e as pessoas falavam alto lá dentro.

Clara o procurou entre eles: impossível. Não sabia se aquele que a levava para dentro era ele. Não se lembrava como era seu rosto, ou sua altura. Nem seu tom de voz. Não saberia montar sua imagem na memória e certamente não o reconheceria entre aquelas pessoas que falavam tão alto.

Um zunido forte perturbava sua cabeça, era mais alto que as vozes. Mais do que perguntas, tinha que dizer a ele quem era, tinha que falar.

§ § §

Os livros de literatura clássica empilhados pelo chão do quarto latejavam, ansiavam dolorosamente pelo contato das mãos de Clara, pelo peito de Clara, que os apertava, mastigando e engolindo cada história, sujeitando seu batimento cardíaco ao daquelas ficções, pulsando e cobiçando sua vida.

Clara entrava em seu quarto, saía de sua casa, às vezes esquecia de fechar as portas, de abrir a janela, às vezes esquecia que andava pela casa o dia todo, pelo quarto, pela sala.

Não sabia o rumo que daria a sua história. Não sabia se era ela que poderia escolher.

Decidiu que iria pausar sua vida na decisão de encontrar aquele que poderia ser apenas um anjo e que não mais poderia ser visto.

Na rua os cachorros presos não latiam mais para ela. As ruas pareciam mais compridas, retas, como se não levassem a lugar nenhum. Andava por horas nas ruas retas sem se cansar.

De não muito longe reconheceu sua casa e a janela de seu quarto, como um milagre ruim em sua frente. Vontade de chorar. Havia outra rua. Andou muito tempo envenenada pela expectativa. A rua acabou em sua casa novamente. Tentava a todo custo reconhecer o caminho de volta aquele bar, mas todas as ruas terminavam em sua própria casa, em seu próprio rosto choroso e desesperado. Por mais que buscasse caminhar em todas as ruas possíveis que tinham como ponto de partida a sua casa as ruas terminavam como haviam começado, por mais que caminhasse, as horas não passavam.

A noite estava estacionada esperando uma decisão.

Sua consciência espantou-se em sinceridade, transformando toda a angústia em lucidez, tornando toda a dor um motivo de reflexão.

A noite se deteve para Clara que não encontrava mais o caminho do bar. Se fez rua, asfalto e amplidão. Baixou as estrelas para o contato das mãos. Exagerou o brilho da lua para cegar aquele olhar. Silenciou os humanos. A noite se fez para Clara.

Que percebeu a existência da escolha, de seu corpo todo pulsar uníssono ao desconhecido.

Optou pela entrega ao abismo.

Ana Paula Sant´Ana

Nome do autor: Ana Paula Sant’Ana
Cidade, Estado: Cuiabá, MT
Website ou Blog: www.rudepoema.blogger.com.br
Email para contato: empoema@gmail.com

Como fazia desde que perdera o emprego de redator publicitário, Ramiro chegou ao apartamento em Higienópolis e repetiu o ritual.
Abriu o bar e pegou um copo de uísque. Com a outra mão, uma latinha de castanhas-do-pará. Depois colocou uma pedrinha de gelo no copo baixo, ligou o som e foi até o quarto. Despiu-se ao som de Buena Vista Social Club.
Entrou, com o copo de uísque no box, cantando uma faixa de Compay Segundo .
- Chicharrones! Chicharrones!
Beber uísque debaixo do jorro de água quente era a maneira que Ramiro encontrava para relaxar.
Ao sair do longo banho deu uma ouvida nos recados na secretária.
- Ramiro, Soraia falando. O dinheiro do freela só vai sair daqui a três semanas. Sorry! Te vejo na Festa dos Faraós…
- Fala, Ramiro! Aqui é o Ricardo. A festa dos Faraós é hoje à noite, já tá com a fantasia?
- Ramiro? Passa aqui antes de ir à festa. A gente vai fazer um aquecimento. O Fê providenciou três garrafas de Famous Grouse. Traz você e o gelo, nenê.
Ramiro saiu do banho enrolado numa toalha branca onde lia-se bordado " R.C." - Ramiro Castro.
Pegou outra dose do uísque, jogou duas castanhas na boca e foi até o quarto de vestir. Escolheu uma calça Diesel, uma camiseta preta e jogou um blazer por cima. Nos pés, o tênis vintage favorito.
Sorveu o copo, dessa vez sem gelo, de um gole só e saiu rumo à casa de Zeco.
Zeco Hernandez era publicitário de criação como Ramiro, só que vinte e tantos anos mais velho. Descolara o primeiro emprego dele, quando era diretor de criação da prestigiada Connection-8. Possuía uma dúzia de Leões no Festival de Cannes, dezenas de viagens internacionais no curriculum e fôra elogiado pela mídia internacional. Só que agora estava com mais de 60, um mal de Parkinson recente o atormentava, tinha uma dívida de muitos mil dólares entre impostos, aluguel , pensões alimentícias e o padeiro.
Zeco sabia como viver, não sabia como gastar. Ou melhor, sabia gastar, mas como um rei africano.
Ao chegar na frente do apartamento de Zeco, em Santa Cecília, Ramiro teve de se esquivar de dois homens-cobertor na calçada. Um deles quase encostou em seu paletó Zara. No ról do velho prédio, o porteiro ouvia ruidosamente a Nativa FM. O cheiro de cebola frita e alho no corredor embatucou seu estômago. Tocou a campainha várias vezes. Nada.
Resolveu empurrar a porta. Lá estava o velho Zeco, como de praxe. Ressonava em frente a uma tevê ligada, a indefectível garrafa de vodca pela metade a seu lado e moscas voando sobre um prato com restos de pizza de calabresa.
Ao sentir a presença de Ramiro, levantou-se de supetão. Antes mesmo de abrir os olhos , deu dois grande goles no gargalo e, sem claquete, começou a desfiar seu palavrório infindável .
- Olha, comi muita mulher naquele 1979. Só rapariga de 500 talheres…
O velho deu outro gole na vodca quente e engoliu o resto de pizza fria e gordurenta.
- Esse mercadinho feito de vampiros, parasitas e filhos-da-puta me tratava como o príncipe da Dinamarca. Eu dava muita grana pros clientes dels com as minhas idéias. E é isso o que interessa. O resto é merda.
- Por que você não volta pruma agência? - indagou Ramiro, abrindo a geladeira na captura de uma latinha de cerveja.
Zeco rugiu:
- Agência? Eu? Vai se foder! No meu tempo de redator era como uma aula do Segundo Grau. Todo mundo zoando todo mundo, jogando giz, uma puta diversão. Hoje é um monte de caras tristes, narigudos, de frente pruma tela de computador...
A cerveja estava choca. Mesmo assim, Ramiro encarou.
Zeco continuou.
- Devo pra cacete, não nego e não pagarei quando puder. Mas, porra, vivi!
Foi cai-não-cai até uma mesa de apoio no corredor e trouxe a estátua do Leão de Cannes dourado numa mão e a garrafa de vodca Balalaika prateada na outra.
- Me atraquei com uma francesa em Cannes na varanda do primeiro andar do hotel Martinez. O publicitários que estavam no bar do térreo, viram e bateram palmas, Já tracei mulher pra cacete! Uma fila de putas, Ramiro. E daquelas acostumadas a pedir caviar a 11 mil metros de altura…
Zeco disse a última frase, derramou o quarto de garrafa de vodca no meio das pernas e caiu no sofá, dormindo.
Não havia mais dúvida para Ramiro: fizera muito bem em não ter ido à Festa dos Faraós.

Carlos Castello

Nome do autor: Carlos Castelo
Cidade, Estado: São Paulo, SP
Website ou Blog: http://www.castelorama.com.br
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